A morir a la orilla.

Las líneas tibias de su pelo reflejaban el sol casi al mediodía. El cigarrillo siempre a medio andar. La mirada amarilla. Capote camina por la avenida solo. Sostiene un libro con la mano izquierda, le tiembla todo. La escena desequilibra y se convierte en mi favorita. A nadie le gustan los escritores puros. Corte a, sobredosis. La vida de Capote fue tan intensa que la película no llega a gustar enteramente. A sangre fría nos regalaron a Philyp Seymour Hoffman actuando como si fuera su último papel, muerto ahogado, homosexual y alcohólico.

Casi nos llega a gustar. Capote, el personaje de si mismo sobrevuela la película, que no es más que un tibio homenaje a lo que era el realmente. El escritor aislado que andaba en boca de todos.

HORA ZERO

HORA ZERO

HORA ZERO

Me estoy muriendo mordí el anzuelo, caí en las trampas

estúpidamente, y ahora me contradigo con facilidad,

me extravío, me pierdo, y con la luz de un lamparín

cruzo puentes rústicos donde nadie me espersa,

donde no hay lugar preciso para mi cara que ya dejó

de ser columpio o lecho de fresas.

Me estoy muriendo, mordí el anzuelo, caí en las trampas

al tratar de entender lo que pasaba

al tratar de medir el alcance del engaño, la crueldad servida,

masivamente, matanzas que desbordaron los océanos

en montañas de cuerdos ofrendado como un sacrificio, como un rito

del que nunca participé, cuando nuestra inquietud

era otra o consistía en entender, si esas sombras dispuestas

al alba, eran para ser besadas, o simplemente para

observar su evolución en la forma cimbreante y espectacular

del relámpago.

Y todas fueron trampas a la larga mortales para nosotros,

sobre todo al tratar de explciarnos las siglas

que se multiplicaban como abanicos, como colas de pavo real.