es solo porque en este lugar
en esta casa, afuera en el balcon
la tarde cae
como tu falda, que eres todo lo malo
hecho ojos azules
el rostro parecido a todos
como me tiembla el cuerpo de solo pensarte.
y tengo que dejar de escribir
cuz' creo que estoy muriendo.
ahora traeme otra chela.
10/3/10
niña de sal, escondo mi cuerpo para mirarte.
el mar.
la temperatura beso el viento y te hizo
sudar grandes gotas, que llegaron
a trapies de la primera ola.
mujer,
que calor habra sin vos en verano.
el mar.
la temperatura beso el viento y te hizo
sudar grandes gotas, que llegaron
a trapies de la primera ola.
mujer,
que calor habra sin vos en verano.
|
0
comentarios
|
26/1/10
y todos los días
de dos a tres
subíamos al yangomovil
Pipo sacaba la maldita
realmente era mala
maldita roja chorrillana
y karla
con la boca cerrada
fumona de calle y años
copilota desnuda
de uniforme azul
escote glorioso y dientes horribles
préstame un mango,
ahora todos volamos
y el yangomovil
no es mas que un transporte
al final
de dos a tres
subíamos al yangomovil
Pipo sacaba la maldita
realmente era mala
maldita roja chorrillana
y karla
con la boca cerrada
fumona de calle y años
copilota desnuda
de uniforme azul
escote glorioso y dientes horribles
préstame un mango,
ahora todos volamos
y el yangomovil
no es mas que un transporte
al final
ninguno de nosotros importa
fueron solo tres meses
fueron solo tres meses
y 1750 soles.
|
0
comentarios
|
22/1/10
A nadie le gusta Beto Ortiz. Todo el mundo lo detesta porque es homosexual, mal escritor , lengua floja y poco educada, gordo y seguramente también por feo. A pesar de todo, a veces, como algunos, tiene esos estallidos de sinceridad y talento. Este es un extracto de su libro “Por favor, no me beses” que me parece notable.
1
Escribo como un anciano que va por la calle hablando solo. Escribo como un loco calato que te amenaza con su mugre y con su piedra. Escribo como un niño que juega con su pipilín.
Escribo porque sé que conmigo, ni a misa. Escribo porque todo lo que han escuchado sobre mí ha de ser verdad. Escribo porque les doy nervios y ustedes ni siquiera se toman la molestia de intentarlo disimular. Escribo, por supuesto, para vengarme. Para vengarme de todos y cada uno de ustedes.
Escribo porque escribir es bueno para la salud, porque, a veces, escribir me desencadena un llanto tan violento como la náusea que hace estallar un dedo en la garganta. Escribo para poder rugir, en consecuencia, para poder ladrar, para poder aullar como un pobre perro callejero al que han pateado brutalmente.
Escribo porque no tengo perro que me ladre.Escribo porque sé que no he de tener hijos. Escribo porque existe algo que siempre extrañaré. Escribo para nunca dejar de llorar a mis muertos. Los muertos que me acompañan a todas partes, los que velan mi sueño, mis fieles, mis queridos muertos.
Escribo por la misma hermosa razón por la que lavo platos doce horas en un restaurante, seis días a la semana.Escribo porque necesito la plata para comprar las pastillas de mi mamá.Escribo para que, si no me pueden respetar, me teman. Escribo porque, en el fondo, yo también me siento indigno, sucio, vil y feo. Escribo para distraer mi mente de los crímenes pendientes. O lo que es lo mismo: escribo para no tener nunca que matar a nadie, ni siquiera a mí.
Escribo porque no sé qué más hacer conmigo. Escribo en nombre de los traicionados, los tristes, los humillados, los parias, los linchados, los heridos. Escribo por los que ya no pueden defenderse. Escribo porque es posible que yo tampoco pueda más.
Pero también escribo porque escribiendo soy el más guapo del barrio.Porque cuando escribo es como si tocara el piano y millones me escucharan, absortos, enamorados, enardecidos, extasiados. Porque cuando escribo y solamente cuando escribo, me desconozco, me transfiguro, me convierto en algo poderoso y bendito y luminoso y santificado y lleno de gracia.
Porque escribir es la única manera que conozco de rezar. Escribo porque a veces, raras veces, oigo una voz que me dicta palabras excelsas que a nadie más sobre la tierra se le ocurriría combinar y, entonces, como sé que no soy yo, que no puedo ser yo, es de Dios del único de quien sospecho.
Escribo porque espero que mañana, Él amanezca de buen humor y haga de mí su instrumento y se anime a volver a escribir por mi mano.Escribo porque estoy demasiado oscuro o demasiado libre o demasiado solo que es la aciaga mezcla de los dos. Escribo por la misma razón por la que leo o voy al cine o veo la tele: porque cualquier historia suficientemente eficaz hará el milagro de suspenderme, un rato, la existencia. Escribo para sentir que tengo alguna cita con alguien, algún plan para el próximo sábado.
Escribo porque quiero saber de qué color son mis circuitos, mis engranajes y mis tripas, porque necesito saber qué demonios tengo dentro: qué parásitos, qué aliens y qué antiguos espíritus me habitan.Escribo porque no tengo esposa, ni confidente, ni psicólogo, ni cura, porque necesito urgentemente conversarme y contarme mis problemas a mí mismo y escucharme y tratar de comprenderme y perdonarme.Y perdonarme. Y perdonarme.
Escribo para que algún desconocido muchacho que, de repente, está en Ferreñafe o en Satipo o en Cerro de Pasco me lea, por azar, un domingo en el periódico y, con un poco de suerte, le guste lo que escribo y así otro día me quiera volver a leer y si, de repente, un domingo, mi columna no se publica porque ese día me tocó estar en algún remoto lugar sin Internet o porque me dio flojera escribirla o porque he muerto simplemente, ese muchacho que está en Ferreñafe o en Satipo o en Cerro de Pasco me busque y no me encuentre y entonces me extrañe. Y yo jamás me entere.
Escribo para que esta vieja computadora no me sirva solo para masturbarme en las madrugadas. Escribo porque desde niño me he aburrido y me aburro y me aburriré siempre, mortalmente. Escribo porque esta película es muy lenta, porque este tono es muy monse, porque me pesa demasiado la mochila.
Escribo porque tengo mucha bronca, mucha hambre, mucha pena, mucha prisa.Escribo en la ilusión de que –ya que te he decepcionado en todo lo demás– por lo menos estés orgullosa de lo que escribo. Escribo porque siento que me abandonan las ganas y los recuerdos. Escribo porque se terminan los sueños y los amigos.
Escribo porque escribir me da menos vergüenza que adorarte, menos vergüenza que mandar preciosas cartas al infinito y más allá, menos vergüenza que sentarme a esperar que quizás alguien, algún día.
Escribo para celebrarme y para destruirte. Para destruirme y para celebrarte.
Escribo para que todos sepan que ya no te quiero pero cuánto te quise, que mi voz buscaba el viento para tocar tu oído. O que ahora, en realidad, te quiero más y que el solo hecho de saberlo te arrebate un poquito de felicidad. O te la duplique. Escribo para resistir la tentación maldita de marcar tu número de memoria. Escribo para ver si, por lo menos así, me das un poquito de bola.
Escribo para recordarte que todavía estoy aquí. Que, contra todo pronóstico, resistí. Que, por si acaso, no me he muerto. Todavía no me he muerto, puta madre.
Pero escribo, sobre todo, con el loco afán de llamar tu atención.
Para que me mires. Para que me mires, pero no me toques.
Para eso escribo, para que no tengas ni siquiera la ocasión de sonreírme de lejitos, con dulzura. Para que no me hables, para que no me abraces, para que, por lo que más quieras, no me beses.
Por favor, no me beses.
|
0
comentarios
|
20/1/10
diazepam_marihuana_copadevino_tembloresenelcuerpo_norecomendable(osi?)
7hoursleft_die
|
0
comentarios
|
Veo como la sal de tu cuerpo se estremece.
Cerca, pareces un desierto pálido.
Poco a poco las personas se dan cuenta de tu presencia,
y todos comenzamos a lamerte
desde el otro lado de la piscina.
Cerca, pareces un desierto pálido.
Poco a poco las personas se dan cuenta de tu presencia,
y todos comenzamos a lamerte
desde el otro lado de la piscina.
Es por eso que busco tus ojos detrás de las lunas polarizadas.
|
0
comentarios
|
¿Cómo le gustaría morir?
En una cama grande, cómoda, sin tubos ni sueros ni nada médico. Con los ojos abiertos, drogado con una poderosa morfina, ni el más ligero dolor, creyendo y viendo que estoy en una casa enorme en el campo donde viví desde los ocho a los diez, con toda mi familia por ahí, como si no pasara nada, mirándolos, escuchándolos y que mi vieja me pusiera una manta por el frío, un tapado de piel que tenía, que me diese un beso en la frente y se fuese apagando la luz mientras me voy durmiendo, como el final de una película preciosa y sin dejar de oír la voz de mi madre.
Palabras de Alejandro Urdapilleta en una entrevista
|
0
comentarios
|
9/1/10
Qué despierto estoy, he humedecido tus labios despelados ahora míos antes de otro, como mi pulso o lo fueron alguna vez las madres, también tus pezones que parecen escupidos en mármol y esculpidos en la calle por algún turista en su país por estar lejos porque aquí nos quedamos los que no lloran y los que dejamos todo, todo, por una piedra en la cabeza. Los que no se van son lo que dejan todo. Por ahora, estas en mi cueva.
|
0
comentarios
|
6/1/10
quiero darte manos
para ahondar
en cada una de las bocanadas
de aire
lo escupes, mientras
te revuelcas en las sabanas celestes
que apenas llegan,
se desvisten
para
si la
mi sol
re
escribir todas esas líneas
que llevas cargadas
de palabras miel
de huesos carne
poca vida
para ahondar
en cada una de las bocanadas
de aire
lo escupes, mientras
te revuelcas en las sabanas celestes
que apenas llegan,
se desvisten
para
si la
mi sol
re
escribir todas esas líneas
que llevas cargadas
de palabras miel
de huesos carne
poca vida
para vivir
dentro
y fuera
tuyo.
|
0
comentarios
|
4/1/10
declaración
Comienzo a creer que todo siempre va a acabar así. Mal, todo cuando esta muy bien acaba mal. Lo creí hace tres meses, hace cuatro, ayer, ¿hasta cuando seré tan ingenuo?. Este dolor repulsivo no puede volver a repetirse. Lo puedo permitir una vez más, tal vez y hasta será peor. Pero, mas no. No más enamoradas, no más amores. Es verano. Se acabo todo. Esta vez seré yo. Pensare en mi y aunque no quiera ser egoísta, lo seré, por más que a veces no me la crea. Por más que el calor me haga pensar en ti y las discotecas sean lugares apestosos.
|
0
comentarios
|
Mirad, MIRAD bien el camino de la droga antes de viajar por él y liaros con las
Malas Compañías.
Palabras para el que sabe.
WILLIAM S. BURROUGHS
|
0
comentarios
|
felíz
empieza el 2010
tengo el corazón roto tío
pero estoy feliz
porque es verano
y estoy solo.
Esto es respirar.
Ahora toco música y tengo que dedicarle más tiempo.
Y aunque derrumbaste todo,
todo lo que yo decore para hacerlo bien
con tu librito de cumpleaños
Alicia en el país de las maravillas
con todo y el lastre del principio
mi interés por ver películas de Burton
o las gomitas Haribu
que si tenían rostro y cada uno mas triste
y azul
y artificial
como las luces de Año nuevo
como meterse esta droga todos los días
y hacerlo en mi carro
pero, eso, no es amor, amor
derrumbaste todo,
por qué es verano
y estas sola.
Felíz.
|
1 comentarios
|
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
